他冲到窗户前，漫天风雪却把他往里推，他毫不犹豫地扑进风雪里。
没有死成，路过一辆拉白菜的卡车，白菜堆接住了他。
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再次醒过来是在一间小屋里。
头顶的天花板是一根根木头排成的，身底下很烫，旁边一个头发花白的爷爷正用勺子给他喂汤。
他伸出手，打掉勺子，捂着自己的胳膊缩进被窝。
没有恐惧、没有愤怒、没有不甘，他望着老人的眼睛像两只被挖空的血窟窿：“这是哪儿。”
爷爷说山里。
他又问：“山里抽血吗。”
爷爷怔愣地看着他，很久很久，拽住他的胳膊，掀起衣袖，看到那个淤青的小坑。
本就苍老的嗓音一下子变得更哑。
“……孩子，你怎么了？”